Передо мною белый лист...
Он чист, как память у ребенка,
Рожденного сейчас - вот только...
И вот уже готовит жизнь
Чернила и перо из звуков,
Из голосов и пятен ярких,
Сплетая тени разных букв...
И города, глотая арки,
Взахлеб, наперебой друг-другу -
Затараторят что-то - Богу,
Создавшему дожди и вьюгу,
Собравшему тебя в дорогу...
И В этот миг протянут руки,
Прижмут к груди и сердца стук
Навеки ритм задаст и муки -
Для этих - самых теплых рук...