Да братишка, я болен
такой не практичною болью.
Словно мальчик в убитом селе
середины войны.
И на душу мою, как на раны,
всё сыпется солью.
Дни мои загустели в желе,
и как омуты сны.
Да братишка, я болен,
неприкаянность выела душу.
Если мне не вернуться,
то завтра порог обметут.
Может сказки не те пред сном
я когда то прослушал,
может доброе слово
опоздало на пару минут.
Да братишка, я болен,
я каждую ночь у калитки
как щенок дожидаюсь,
что кто-то меня приютит,
и как будто весь мир замощён
тротуарною плиткой,
и весит уж давно надо мной,
вместо неба, гранит.