Проза жизни

Александр Московский
У меня был друг, доктор наук.   Должность большая, зарплата смешная.  Наступили девяностые, полки пустые, пища постная, отношения  с  начальством несносное.   Под тему денег не дали, завод распродали.  «Рванул» на север, ходил на сейнере, навагу ловил,  после  золото мыл в  артели, полгода в тайге, как звери,  сдельно вкалывали,  не разбогатели.   Ни семьи, ни детей, тоска хоть убей.  В сорок пять лет выглядел как дед.  Пока  деньги были, бабы клеились, куда, те и другие делись?  Остался не  у дел. Жизнь мимо шла, он проглядел.  Бичевал, на вокзалах ночевал,   сам на себя злился, не выдержал, спился…  Умер год назад, кто виноват…?