Наш старый двор с глухим подпольем
полуподвальных площадей,
с бельем, насаженным на колья
и псом, ловящим шерстью вшей.
Бараний летний снег - потеха,
как с салом пойманный шиит.
Махая палкой из ореха,
братишку бабушка шерстит.
И разлетаются по ветру
кусками ваты наши сны -
по Парапету, Баксовету,
до самого Салаханы,
где берегут Ворота Волчьи
новопреставленный погост,
и постигает память молча
последний христианский пост.
И детство призрачно под крышей
гробницы ветреных проказ.
И в горле ком от майских вишен.
И грусть Курой течёт из глаз.