Горизонт мой дождём застлан
На полвека вперёд. Боже,
Где мне быть суждено завтра
Или годом-другим позже?
Где, за долгой какой ночью,
Ты меня, наконец, сыщешь?
Чем за это тебе, Отче,
Я воздам, если сам - нищий?
Всё, что было, бросал полем,
Зарастало оно дёрном.
Ничего, окромя боли,
Не скопил я на день чёрный.
Ничего, окромя пепла
Седины пополам с солью.
И теперь я вихром - светлый,
Тем, что раньше блестел смолью.
И теперь всё во мне пусто,
Кровь уже не кипит - стынет,
В уроженце земли русской
И в чужом для неё ныне.
А прикроюсь её настом
На последнем своём ложе -
Стану дёрном и сам завтра
Или годом-другим позже...
