Дождь.
Пустота.
Холод.
Лета всегда мало…
«Ты ещё слишком молод» –
мне говорит мама.
Мне говорит мама,
как говорят сыну:
«Знаешь, совсем не драма,
если июнь минул.»
Мама, прости! Знаю.
Только и мне не восемь.
Знаю, не быть маю…
грустно... в окне – осень…
Можно твердить: «Лето…»
Можно твердить: Молод…»
Скоро пройдёт и это.
Дождь…
Пустота…
Холод…