Листьев славный урожай
Осень уродила,
Хоть молчи, хоть возражай,
Измашись кадилом
Облетит, как старый клён,
Прямо в крематорий
Как я жил, как был влюблён,
Лист моих историй.
Словно золото с руки
Листья упадают.
Осень, — скажут знатоки,
Грустно повздыхают.
Этих дней не избежать,
Глупо суетиться.
Будет осень дорожать,
Будет осень чтиться!
Помнишь — Болдинская осень
Славно Пушкина коснулась.
Он прожил их тридцать восемь.
А зима не увернулась.
Капли крови, словно точки,
Он лежит, и еле дышит
Жаль, об осени ни строчки
Пушкин больше не напишет.
И никто так не напишет.