Мои стихи похожи на больницу,
где алкоголем лечат от мигрени,
поскольку не спасает бегство в Ниццу,
поскольку море – зрится в пивной пене,
поскольку «ближний», если не подонок,
то интерес к нему давно утерян,
а, может, просто списан, ведь с пеленок
тебя, как и его, учили лени.
Причем учили явно не специально,
не злонамеренно от зависти и злости:
хотели, чтобы получился паинька,
в итоге ж – заложили твои кости.
И, как сапожник, ставящий набойку,
уже не видящий причин чтобы не спиться,
ты аккуратно застилаешь койку
своих стихов, похожих на больницу,
где не несут прекрасные медсестры
пилюлей, не дают уколов,
где все – по сути – до предела просто,
хотя бы потому, что так знакомо!
И ветряные мельницы бессменно
одерживают легкую победу.
«Поставите укольчик внутривенно?
Нет? Ладно, я зайду после обеда».
А после в доску, вдребезги. Как мило!
«А, может, правда подадимся в Ниццу?-
Билет так дорого? Тогда, увы, спасибо».
Нет, я не буду закрывать больницу!