В этом городе тихий район стоит на окраине.
В небе над ним непременно самолетные полосы,
что кажутся взгляду, может, и несколько странными,
но облаками, чьи ленты тебе бы в волосы.
Это парк. Парк камней, деревянных скамеек
и – дело к осени – ставших лысеть газонов.
Присесть, закурить и за сердцебиением стрелок
часов обнаружить, что, пожалуй, слишком много простора.
Как я одинок в этом мире, - кто-то готов подумать.
Легче дышать, - кто-то ему ответит.
Есть сигареты и деньги, а значит смутно
утром, но вспомню, как вчера примирил я этих.
В сумерках кажутся – может, в глазах демон пляшет? –
в каждом камне то рыцарь, то чьи-то рожи.
«Уместиться бы целиком в свой черепной ящик
и камнем валяться, целуя ботинки прохожих».
А оглянешься – смутно кругом, точно и впрямь кто-то сглазил.
Закуришь быстрей и домой поплетешься в испарине:
чем ты, скажи, не такой же, как эти, камень
в тихом районе далекого города на окраине…