Тем, что ты любил на пять минут,
океан в подкову веры гнут.
Там, где так хотелось поиграть,
пригубить, подергать, поласкать -
оказалась стужа жжет мосты.
Грелись оба, -- мне остались льды.
Под мостами, что сожгла с тобой.
Что ж, мой милый, мне пора домой.
Там, где ты любил на пять минут,--
там цветы бессмертные растут.
Ну а дома - в сердце - у судьбы:
ледоход распоротой воды.
Это называют несудьбой.
Что ж, мой милый, мне пора домой.
Мне туда, где Дома нет. Одна
бродит, мерзнет, хмурится волна.
Дома нет. И в этом весь урок.
Есть Душа. И есть судьбы рожок.
Пять минут он музыкой звучал.
Так мне душу ты наколдовал --
Поцелуем в душу. Как дитя
незаконное, в подоле понеся,
не подброшу я ее под чьи-то двери.
Ты ж, прошу, с собою мысль о вере
забери, навеки уходя.
Забери, что вера есть не гребень
петушка морского. И что перстень --
та печать, что ставит Навсегда,
там где дно, и там где горькая вода.
Забери (как я несу моря в подоле),
что пуд воли в пуде слезной соли,
на которой держится земля.
И P.S. любви копеечный цветок
твой дороже был судьбы, дороже дома.
Потому и музыка от звона
той копеечки, а в музыке залог
серебра монет для всех - чужих и нищих.
Пять минут. Всего лишь пять.
Нетленной пищи.