в таких как она
влюбляются. до смерти,
переплывают расстояния,
выпивая до дна
консистенции воздуха
в день солнцестояния...
небо рушится
как штукатурка с потолка
чужих квартир,
где всегда душно мне,
от равнодушия на века,
и вместо слов о тебе - пунктир,
прочерки, будто
не думаю о тебе,
забываю сильнее...
а новое утро
такое же гадкое, как и все,
и еще во много раз больнее,
болею, да, тобой,
да, знаю, глупо, да,
а еще холоднее
от того, что я знаю её,
за которую все отдашь,
только я не могу быть ею...