Это не вигвамы на фоне берез,
Громкие шаги не в моей голове.
Это не стоп-краны летящих колес,
Дымные круги на зеленой траве.
Это не сошедший на землю Иисус,
Пьяный проводник, не нашедший пути.
Это не Шопен, обожающий блюз,
Глупый мудрецу не подавший руки.
Это самолет без пилота в ночи,
Это парашют без кольца и без строп.
Это безнадега, кричи – не кричи,
Время зарастанья нехоженых троп.