Вот так и пишутся стихи –
Седыми строчками для фарсу.
Как ведьмин мох они легки,
И близки, как Венера к Марсу.
Родней печали нет сестры,
Темнее ночи нету жрицы.
Надрывный кашель от махры
И сон на бабочки-ресницы…
Мне шлет побитая судьба,
Срывая, ландыши забвенья.
Я им внимаю. И мольба
Вдруг рассыпается на звенья.
Но выпив пенные моря
И ощутив бессилья мякоть,
Мне остается только плакать.
Как жаль, но это тоже зря…