Мы – чашки на полке: скучаем, страдаем, бьёмся.
Наш мир предсказуем, рисунок всегда случаен.
Невольно мечтаем (а что еще остаётся?),
Когда до краёв наполнены теплым чаем.
А кран неисправный под вечер сопит печально,
И месяц уснувший висит за окном подковой...
И мы понимаем, как дорог нам старый чайник,
И мыши, в буфете шуршащие бестолково.
О том, что бессмысленно все, рассуждает с дрожью
Наш кем-то надкушенный друг – пирожок с повидлом...
Но нам не дано даже ложь отличить от ложки
И дно неглубокое наше обычно видно…
И пусть полетим… не страшны ни совок, ни веник,
И пусть зазвеним – беззащитно, смешно, нелепо...
Зато, замолчав, постепенно забудем стены,
Когда унесут и оставят под серым небом…