--------------
Где тайная причина этой муки?
Не потому ли грустью ты объят,
Что стройно согласованные звуки
Упреком одиночеству звучат?
Шекспир, сонет 8.
-----------------------
Шекспировским придуманным страстям
мой несонет не равен по размаху.
Слова просты и рифмы не блестят...
Но отчего - слеза прожгла бумагу?
Нам грешных снов определил Морфей,
а лето так замысловато плющит
своей невыносимостью цветущей -
ну просто аут(как там?)одафе...
А у него всегда горчит вино,
смени хоть пять запыленных столетий,
хоть сорок стран - по-прежнему клинок
ждет Гамлета, а яд готов – Джульетте.
И змейкой клеопатрова печать,
и в зеркале – безумие Офелий,
и Макбет прославляет палача,
и занавес испачкан в карамели.
Все вышло из вильямова пера -
на шпаге - кровь, а на лице белила.
Ну неужели нужно умирать,
чтоб зритель зафиксировал – любила?
Привет – Шекспиру. Без его лекал,
ты сам, сюжетом новым прорастая,
с ладони выпускаешь к облакам
голубкой - зарифмованную стаю.
И вот она - звенит на вираже
земною стрункой чуткого эфира.
Какой бы ни был зрелищный сюжет,
а этот - драгоценнее Шекспира.
И мир светлеет только от того,
что ты отмыл от копоти его.
----
P.S.
я начала писать тебе сонет
хотела, понимаете, как лучше.
а получился, как всегда, тот случай,
когда он не удался по длине.
а также по сюжетной ширине )
ломаю недописанный сонет
и добавляю вязи лепестковой
и повторяю, повторяю снова -
любовь моя, спаси его от бед
любовь моя, спаси его от бед
и снова, снова, снова, снова, снова...