Последний оторвался лист от ветки клёна.
Клён видит сон, он в этом сне стоит зелёным.
Там каждый лист его на солнце золотится,
И – щебет птиц, и украшенье веток – птицы.
Есть среди этих птиц одна – иной расцветки.
Садится в стороне, на самой дальней ветке.
Изящней головы наклон, длиннее шея,
Негромок голос, но зато – звучит нежнее.
Лишь солнце скроется от мира утомлённо,
Она не спит, она готова петь для клёна.
И всё живое замолкало в упоенье,
Так было искренне и нежно это пенье.
И ветер ветки не качал, и тоже слушал,
Как птица пела, отдавая песне душу.
А клёну – всё равно, он будто бы не слышит,
Что для него она поёт, живёт и дышит.
«Ты посмотри, я каждый вечер прилетаю,
И для тебя пою, усталости не зная.
Я птица редкой красоты, мой голос нежен.
Зачем ты так жесток со мной и так небрежен?»
Он отвечал: «Ну, разве ты не понимаешь?
Ты крыльями взмахнёшь, и вот уже – летаешь!
Ты птица редкой красоты, твой голос нежен.
Ты – улетишь на юг, я – буду безутешен.
Но если я тебе на самом деле нужен,
Останься здесь, я защищу тебя от стужи».
Так говорил ей клён, и были листья клёна
Уже слегка осенним солнцем опалёны.
Она осталась, и всё пела так же нежно,
Но стало холодно, и скоро стало снежно.
И стал задумчив клён, и были ветки клёна
Холодным инеем легко посеребрёны.
И вот уже в лесу не слышно песни нежной.
Где птица редкой красоты? В оковах снежных.
Ей больше не летать, не петь, не жить на свете.
А клён? Он крепко спит и видит сны о лете.
Он в этих снах своих стоит таким зелёным!
И даже, кажется, он был слегка влюблённым.
В кого? Забыл. Нет в снах его на то ответа.
Как холодно в лесу. Как далеко до лета.
13.12.2010