На прошлых победах забвенья лежит печать,
и ждет тебя дома унылый сиротский ужин...
В остуженных снах будешь вновь от тоски кричать
и выть, осознав, что навек тишиной контужен.
Растрачены годы, и сыграно много игр.
Шлейф бурных романов опутал давно экватор.
Сорвавшийся в штопор, летишь – одинок и сир…
И чувство полета тупой пустотой чревато.
В пронзительный выдох уйдет, отлетит душа,
и ангельский голос, навряд ли, достигнет слуха…
За жизнь не дадут даже ломаного гроша…
Лишь дали обрушатся в небо с излетом духа…