Нет, не люблю, и любить мне нечем.
Душа моя в отпуске, сердце – в ПИТе.
Что остаётся? Пожалуй, печень,
но ей не справиться. Извините.
Прошлое шлёт мне привет по почте.
Почта доходит – но слишком поздно:
к верхнему полюсу правой почки,
к ядрам продолговатого мозга.
Где адресат?
Отвечают: выбыл.
лишь в пустоте – отражений слепки,
крик
занесённой на берег рыбы,
вздох умирающей
яйцеклетки.