Твоё одиночество прячется
за спины людей и за звуки мелодий.
Бредёт, как рюкзачница- дачница,
сливается с пёстрой толпой в переходе.
Оно словно камень под ворохом
шуршащей листвы,
высыхающей, тающей…
Таится, как мина.
Как опухоль,
невидимо и неприметно пока ещё.
Пушинкой проносится по небу,
лежит подо льдом где-то в озере зеркала...
…Ты хочешь окликнуть кого-нибудь,
но знаешь,
что звать тебе некого.