Посижу среди поэтов
С отпечатанных страниц.
Каждый со своим секретом.
Меркну я средь ясных лиц.
Прокатился гул гласящий,
В клочья порванных рубах.
Каждый - дух, как бы крестящий,
С притчей новой на устах.
К небесам летят громады
Слов записанных столбцом.
Есть стихи, а есть плакаты,
Аж, на тройке с бубенцом.
Опоясаны равнины,
Всею радугой цветов.
Из туманов исполины
Цитадель создали слов.
Ратоборцы пышных молний,
Зевсы умственных усилий,
Нынче вы судьбе покорны
И слегка покрыты пылью
***