1. Цивильное счастье
По утрам они пили чай с бутербродами,
с ветчиной и сыром, но без сахара строго,
на работу ходили, ругали погоду,
и старались быть ближе к родному порогу..
Поминали друзей, незабвенного Адди,
и других, живых еще, безумных скитальцев,
и срезали розы в небольшом палисаде,
и кололись шипами, бинтовали пальцы.
Называли трепетно друг друга :"Майн либе"
и она его - Марти, а он ее - Гердой.
Жили в скромном доме, чуть ли не на отшибе
на ночь слушали молча фантазии Верди.
Вот такое простое цивильное счастье,
как прямой шлагбаум, как немецкое порно,
только страшное прошлое стучалось властно,
и кричало вслед ему:"Сдохни,Борман!"
________
Неплохой сюжетный стих. Не глубокий, ибо перечитывая его, я не нахожу ничего, кроме первоначально сформировавшейся в сознании картинки. В общем, это тоже неплохо. Автор, кстати, путает палисад (изгородь) и палисадник (то, что за изгородью).
12 баллов
2. Нынче молчалив и светел сад...
Нынче молчалив и светел сад,
Нынче осень щедро золотится.
Кажется, дома — большие птицы:
Ставнями взмахнут и полетят.
Вздрогнет удивленно мир кругом,
Потому что над пожухлой далью
Поплывет поселок косяком
С тихой журавлиною печалью.
Он покинет край не навсегда,
Полетит к теплу, вздыхая тихо,
Здесь ведь укрепились холода,
Холода сплошной неразберихи.
И над вечными Добром и Злом
Небо разрезая безрассудно,
Устремится вдаль за домом дом,
Унося встревоженные судьбы.
На покинутой земле мороз
К многоцветию добавит сини,
Тихо ляжет на поляны иней
Жгучим сгустком непролитых слез.
И земля, не зарыдав навзрыд,
А любя и грея, и жалея,
Ветками деревьев заслонит
Тех, кто зимовать остался с нею.
________
Разумеется, чисто пейзажной лирики нам сейчас очень не хватает. Но ведь и пейзажная лирика — тоже лирика со всеми вытекающими последствиями в виде формы, содержания и т. д. Я вот, например, не понимаю, что в этом, в общем неплохом стихотворении, делают такие вещи, как «холода сплошной неразберихи» и «жгучий сгусток непролитых слез». Вот ещё и «зарыдав навзрыд» тут как-то совсем грустно. И зимние ветки деревьев — плохой «заслон» для зимующих на земле. Есть в стихе удачности, но есть и упомянутые корявости.
8 баллов
3. ПОЭТ НИКОЛАЙ БЕСПАЛОВ
Год семьдесят шестой.
Страною правит Брежнев.
Надёжно в жизни прежней,
уютной и простой.
Экзамены сданы.
Вечерние застолья.
Стихами и любовью
они напоены.
А после, на заре, –
в подземный «Андеграунд»,
под сень пивного храма,
с бочонком в алтаре.
Здесь легче жизни груз,
прохладней – только в парке.
Здесь пиво после старки
смягчает жажду уст.
Здесь буйная звезда,
факир импровизаций,
вещая из простраций,
стихи творит с листа.
Кричит он: «Я поэт,
маг Николай Беспалов,
я шторм на десять баллов,
я темень, я и свет».
Он дик и пьян, смешон,
с морщинами до срока,
но вдруг как будто током
стихом пронзает он.
В строке Версаль и Рим,
и мы, застыв, внимаем.
Миг непередаваем
и невосстановим.
«Вы дайте, дайте тему!» –
средь гама просит он,
и глядя зорко в стену,
смолкает, отрешён.
«СлабО стихи о бабах?» –
«Да жаль для бабы слов!»
Пивной тяжёлый запах.
Ухмылки из углов.
И тихо, очень тихо
повёл он свой рассказ –
в ответ вокруг ни чиха,
ни дури напоказ.
«Прости меня, – он начал, –
прости за всё – за всё.
Я часто ночью плачу.
Подлец я и осёл.
Прости меня, родная.
Я пропил всё с себя.
Зато теперь я знаю,
как ангелы трубят.
Они мне каждой ночью
к спине – и даже днём! –
пасуют крылья прочным
и кожаным ремнём.
Саднит от крыльев кожа
до страшных волдырей.
Мой день последний прожит,
и нету больше дней.
Прости меня и в месте,
родном для нас с тобой,
мы снова будем вместе:
я верую в любовь!
Я веру, честь и совесть
несу, не расплескав.
Одна на свете новость:
любви весёлый нрав.
Одна на свете вера:
моя любовь к тебе.
Одна на свете мера, –
зов ангелов с небес».
Он кончил. «Что же дальше?» –
раздалось в тишине.
«Я с неба лист упавший,
настоян на вине.
Я старый пень усохший,
и крив, и многорук.
Мне нету места больше,
лишь крыл о стены стук…»
«Да что он здесь несёт?
Он, блин, совсем рехнулся.
Набулькал пивом пузо
и сбрендил, идиот».
И снова шум и гам,
таранки запах резкий.
И полон зал, да не с кем
оценку дать стихам.
В руке стакан вина,
Беспалов смотрит в стену,
и тихо спорит с тенью,
и слушает она.
____________
Обычно я такие стихи дочитываю максимум до 8 строчки — становится понятно, что дальше читать не стоит — лишняя потеря времени. Тут пришлось дочитать до конца — не то чтобы свет в конце тоннеля хотелось обнаружить, а просто долг обязал. Тут есть сюжет, история, но поэзии мало — почти и нет вовсе. И с языком есть проблемы: все эти архаизмы в стиле «напоены», «крыл о стены стук», «верую в любовь» — это ведь от лукавого, то есть от неумения подобрать нужные слова. Потом есть и просто смешные вещи типа «глядя зорко в стену». В общем, я бы на месте автора не увлекался большими формами, а пооттачивал своё умение на коротких — 4, 8 строк — стихах.
6 баллов
4. тропинка
тропинка времени плывет среди зеленых великанов.
лежит в орешнике цевье. уже светает, тихо, рано.
пространство дышит тишиной в рассветной дымке преломляя
немое звездное кино на небе: тая, тает, тает.
лесной, росистый океан хранит секреты многих судеб,
он помнит раны от гранат, он знает все, что есть и будет.
молчат cтолетние дубы, тихонько шепчутся березки
у старой, вековой избы. на сеновал бегут полоски
предлетней солнечной красы, по дырам крыши проникают,
польют мурлыкалке усы огнем любви шального мая..
намоет счастье рыжий кот, лакнет парного молока
и спрыгнет на пол. он легко нашел родные берега:
все повторится как вчера, в прошедший год, в прошедший век:
присядет на цветок пчела, проснется старый человек,
кряхтя, зам(к)нется у окна, с тоской посмотрит на дорогу.
тропинка времени видна, когда луна уходит к Богу..
___________
Слабый стишок. И с грамматикой что-то не то: раны от гранат, полоски по дырам крыши проникают, усы польют огнём любви шального мая, кот (аки водоплавающее) находит берега, человек, кряхтя, замкнётся и т.д. Для 14-15 лет терпимо, дальше диагностично. Если автор хочет писать, ему срочно нужно что-то делать.
4 балла
5. Два ангела
Он случайно влюбился и сразу пропал. Для неё это был не последний, но шанс. Так блудивших выводит на воду тропа, и в бредущих вселяет покой дилижанс. Беспросветная радость – не худший итог, а с названьем "любовь" – так начало начал... Если видится мир как цветной монитор, где: удача, надежда, подарки с плеча, вместе встретить рассвет, вместе встретит собес... Это долгое счастье – как ни назови...
Белый ангел готов был взлететь до небес.
И над чем-то смеялся во сне визави...
Все романы на свадьбах кончают не зря. Прав поэт: неизвестно, что делать потом. Так на смену блаженству приходит заря, и сменяется ночь неприкаянным днём. Беспробудные споры: "кто прав?", "кто сгубил?". Бесконечные крики: "а помнишь?", "забудь!", "если это мой сын, почему он дебил?!", "если б ты меньше пил!", "может быть, как-нибудь". Примиренья попытки – с планидой иной. Под измены себе, в чём судьба родила...
Чёрный ангел парил над чужою виной.
Белый ангел был занят. Наверно, дела...
Продолженья романов обычно слабы, как повторный сеанс неудачных страстей. Ствол надежды удобней рубить на гробы, чем пытаться сложить старый мир из костей. Уходя – уходи, возвращение – блеф, старый адрес – капкан, в старой боли – весь ты. Так на мизере с прикупом с дамою треф паровозом гора не доставит висты. Все богатства отдал бы, чтоб вновь – молодым. А она бы хотела надёжней чудес...
Оба ангела были седыми как дым,
опускавшийся в души с привычных небес...
Строить новый уклад по отдельности – ход всё же лучший, чем вовсе нигде и никак. Не хватает дыхания, слов и стихов, но рассудят резоны в седых париках. Нарастает живот, утолщается нерв, наступает покой, и надёжна стена. Так с уютной семёркой, но всё-таки черв – обольщает уклад и прельщает цена. Новой жизни остаток – не пир, но горой. Лучше шутка в кровати, чем утка под ней...
Хорошо, что судьба допускает порой отступленья от правил движенья теней. И последние шансы не видят путей, а вслепую, до смерти, на равных, на "ты"...
Вместо ангелов – лица пришедших детей.
У нелепой, гранитной, но общей плиты.
__________
Ох, да тут на роман сюжет тянет. Вот я поражаюсь, откуда такая жизненная умудрённость? Откуда такая надмирность, такая способность судить? Я бы сроду так не написал — опыта маловато, да и судьбоносный промысел мне чаще всего не ясен, в отличие от автора, которому известно всё и даже чуточку больше. Ну да ладно. Формально стих очень слаб. Читал и много морщился от всех этих стволов судьбы, резонов в париках, неприкаянных дней и прочих блудивших. Амбициозно, коряво и в целом плохо.
2 балла
6. млечный шабаш
Ветром вздыблено раздолье вод, несущихся к обрыву -
синегорбовых верблюдов посейдоновых владений.
Уплывающей бутылью судно мечется. За гриву
не дает шальное тело вызволить из липкой пены.
На борту бойницы яблок ведьма клонит в горизонты:
"Где вы, розовые кущи, упомянутые в книгах?
Мне ли быть прорухой моря у раздолбанной колоды
или в сонме благовоний ароматом базилика?"
___________________________________________________
Трюм наполнен вкусом тмина торсов юношей голодных.
Разлохмаченные кудри бьют по ноздрям чародейки.
Сердце ведьмино трепещет, словно бабочка в ладонях -
стать бы ей прекрасной девой, ускользающею змейкой!
Но безжалостна планида к вальпургиевой служанке:
жухлокожий нос кривится, становясь под утро пегим.
Душу выменять на силу ворожить, кляня изнанку
просто. Стать зарницей моря - неподвластно пылкой стреге.
____________________________________________________
Бог морей суров и мрачен: "Кто позарился на царство,
опоясанного сушей?" - Под трезубцем темь трясется,
кони жмутся к колеснице. – "Горе смуте и коварству.
К небу ближе всех Аврора - ей и быть вещуньей Солнца!"
Только ведьме - сыть в лукавстве. Образ утреннего ветра
красно-желтым одеяньем ею, буйною помечен.
Зрейте, юноши. Настанет час для выцветшего света.
Морю – богово приволье. Чарам – шабаш в поле млечном.
____________
Ну нет здесь стиха. Есть слова, есть кому-то/чему-то подражание, есть квазигероический пафос, бессмысленный и беспощадный. Мне вообще кажется, что каждому времени должны быть присущи свои стихи, своя ритмика — своё дыхание. Не люблю я такой ничем не оправданной литературности — попросту не понимаю, зачем всё это нужно.
3 балла
7. Пока горит надежда
Волнению тоска перечит
И тянет вниз хрипя,
Я отражаюсь в первом встречном,
Я вижу в нем себя.
В промокшей куртке так же жалок,
Угрюм, подавлен он.
Волненье светлое пропало –
Остался хриплый стон.
Потерян смысл, разум продан,
А смех в запой ушел.
Бессмысленна борьба с природой,
Как и борьба с душой.
Полуживой-полуразбитый,
Я тлею – не свечусь.
И трескаются монолиты
Моих промокших чувств.
Иду, а капли скулы режут,
Как острые ножи.
Иду, пока горит надежда
Согреться и ожить.
___________
Детская лексика, неумелые образы, забавные «смех в запое», «волненье светлое», хрипящая тоска и изрезанные каплями скулы. Кроме этого, ничего и нет.
1 балл
8. В ноябре
Забудь о том, что сбудется/не сбудется,
Что время захлебнулось ноябрём,
Иди, бреди по выщербленной улице
В чужой, дождями выбритый район.
Ты думаешь о том, что всё изменчиво:
И страсти,
и тревоги,
и ты сам.
Да кто тебе сказал, что осень - женщина?
Она ребёнок:
может быть - пацан,
Сбивающий рогаткой неизбежности
С беспечности ершистую листву,
А может быть - девчонка,
та, что бесится,
Кричит и спорит -
бестия,
тайфун.
Ты в косы ей вплетаешь мысли праздные
О том, что не судьба
и не дано,
Не тот маршрут
и нет пути обратного,
Что прошлое как бездна за спиной.
Но рвётся из-под рук растрёпа,
с песнею
Уносится вприпрыжку - догони!
Я в ноябре проделывал отверстие.
Я знаю, что там...
небо и огни.
____________
Ну, тут как бы стих есть. Есть и вполне удачные вещи — дождями выбритый район, девчонка-тайфун. Но есть и словоблудие в стиле рогатки неизбежности — хоть сейчас пиши сто-то в стиле соловьёвской пародии на символистов. Вообще есть ощущение, что автор порой увлекается красивостями в ущерб ладности — если сделать ту же табуретку слишком изящной, на ней нельзя будет сидеть, если вырубить её абы как, она завалится на бок. Смысл табуретки в том, что в ней пропорционально выдержаны «что» и «как» — неплохо бы сравнивать время от времени свои стихи с этим нехитрым предметом мебели. После «там» в предпоследней строчке почему-то упорно просится тире.
10 баллов
9. песенка ни о чём
снег чудит, что одичалый кот.
словно убежало молоко
у хозяйки поднебесной кухни.
соком наливается строка,
созревает и наверняка
от гордыни жабою распухнет.
мы с тобою говорим пока,
греет ревность рыжие бока
да лениво щурится на солнце,
а когда молчание придёт -
ты уйдёшь, как вероломный лот.
я останусь за содом бороться.
даже если кто-то намекнёт,
перейти себя не сможем вброд.
пахнет время кофеем с корицей.
наши жизни - парочка галет.
не смотри, дружок, на пистолет,
мы ещё успеем застрелиться.
____________
Есть такие стихи, в которых хочется переделать пару-другую строк. Вот тут, например, автор пошёл на поводу у образов, и ему почти удалось выдержать общую картинку. К сожалению, почти… Если у того же Михаила Свищёва в «Монгольском танго» образы первой строфы, поначалу кажущиеся немотивированными, оказываются нанизанными на единую смысловую нитку дальнейшего повествования, которое, по сути, является развитием этой самой первой строфы, то тут все строфы оказываются самостоятельными. Хотелось бы объединить всё это образом летящего снега, но во второй строфе ревность почему-то щурится на солнце. Мне не хватило именно этого единого целого. Концовка весьма неплоха.
9 баллов
10. Неправды маленький глоток
Неправды маленький глоток –
Десерт сомнительного свойства.
От бесполезного геройства
Досады робкий холодок.
Прекраснодушие взамен
Внезапной чуткости прозренья
И перепутанные звенья
В цепи привычных перемен.
Скажи, не правда ли, обман –
Всего лишь взгляд, с моим не схожий?
Но дурам истина дороже,
Чем неудавшийся роман.
Но дурам истина милей,
Хоть в ней ни радости, ни прока.
Что за беда – искать пророка
Для жизни тихой, без затей!
Что за беда – искать любви,
Чтоб ей укрыться, словно пледом,
Чтоб вместе праздновать пoбеду
Haд одиночеством в крови…
Скажи, не правда ли, обман –
Стихом подкрашенная проза,
Лекарство местного наркоза
От боли и душевных ран?
Неправды маленький глоток –
Десерт сомнительного свойства…
____________
Романсовых кружев столь много, что смысл с первого раза не ловится вовсе. Если честно, я бы закончил стих строкой про неудавшийся роман. Все остальное тут песенное — бег мысли по замкнутому кругу. Женский такой стих — смесь «Под лаской плюшевого пледа» и «Надежды маленького оркестрика», впрочем, второе, скорее, навеяно первой строчкой.
11 баллов
11. Старое, старое лето
оборвать посредине с презрительным хрустом
хрустом ухожилий, потянутых сладко –
как поют соловьи обалденно под Курском
и идет самогон, как слеза, без закуски,
а с утра было небо в заплатках –
и сослаться на Пушкина или на Пруста,
так просто
это было такое ленивое лето,
много лет тому на, даже странно.
раскладушные дни засыпали валетом,
липли мухами к скрученным в штопоры лентам
и гудели в пустом ресторане,
упиваясь свободой, собой и последним,
как первым
это были такие бесстыжие пальцы –
только пальцы, не губы, вначале –
пробивались травой сквозь поношенный панцирь,
говорили без слов, и притом по-испански,
словно каплями в крышу стучали
и сносили, и звали на волю – купаться
голяком
поднимались на цыпочки к плачущим лицам,
запинались в дрожащих аккордах,
торопились взлететь, чтоб скорей приземлиться
на другом берегу, на крутых ягодицах,
на груди, защищаемой твердо
отголоском былых репетиций,
до последнего
языком по губам и укрыться за ушком,
пробежаться по капелькам пота –
и туда, где поют соловьи и лягушки,
где играет пастух и танцует пастушка,
и доступные радости оптом,
где слеза самогона, и Пруст (или Пушкин),
и поздно
________
Желание сказать умнее, чем можно (чем нужно) сказать, обычно приводит к тому, что стих, кроме самого автора, никто не читает. В этом стихе в плане содержания всё очень просто, но автору недостаточно такой простоты — он, как воздушный шарик, хочет вместить больше, чем позволяет объем его надувающих легких. В результате, смысл почти полностью исчезает во всех этих иносказательностях. К третьей строфе хочется ткнуть в шарик булавкой.
5 баллов
Песня о кленовом листке
На кленовом листке не напишешь записок,
Белый голубь из рук полетит налегке…
Все равно, где б ты ни был,
Далек или близок, —
Я тебе напишу на кленовом листке.
Он ладошку тебе, как ребенок, протянет,
И доверчиво так прикоснется к щеке, —
Через дни и года,
Словно сквозь океаны, —
Я тебе напишу на кленовом листке.
Может, парусом он промелькнет — и растает,
Поплывет, покоряясь всесильной реке,
Но слова, что когда-нибудь
Ты прочитаешь
Я тебе напишу на кленовом листке.
Закружит над тобою, как ангел-хранитель,
Каждой буквой тебя сберегая в строке, —
Ты его не топчи,
Ты нагнись, подними-ка…
Это слово тебе — на кленовом листке.
И когда золотые рассыплются храмы,
И зайдется душа в непосильной тоске, —
Пусть доставят ветра
От меня телеграмму
На прозрачном листке, на кленовом листке.
_________
Стих как стих. Ничего необычного в нём нет, но и ничего криминального тоже нет. Я бы такие стихи не читал, но вот прочитал и не поморщился даже. Ни на какие лавры стишок претендовать не может, но оно ему и не надо.
7 баллов
Итого:
1. Цивильное счастье — 12
2. Неправды маленький глоток — 11
3. В ноябре — 10
4. песенка ни о чём — 9
5. Нынче молчалив и светел сад... — 8
6. Песня о кленовом листке — 7
7. ПОЭТ НИКОЛАЙ БЕСПАЛОВ — 6
8. Старое, старое лето — 5
9. тропинка — 4
10. млечный шабаш — 3
11. Два ангела — 2
12. Пока горит надежда — 1