Что-то прёт меня всё на лирику,
Позабыл я юмор и сатиру.
Может надо сходить мне в клинику,
Пока сам хожу до сортира.
Нет, не скучны мне пьянки кабацкие,
Хоть не шумный, как был когда-то.
И мне нравятся ласки бабские,
Как по самоволке солдату.
Но всё чаще тянет в тоскование
И всё реже смеюсь от души.
А когда смеюсь, как будто даю показания,
И чаще хочется спрятаться в тиши.
Я стал через силу радоваться миру,
А людям просто радоваться перестал.
Живут от завтрака и до сортира
И жизнь свою превращают в кал.
(29.06.2011)