«И пока мне рот не забили глиной…»
И. Бродский
С утра звучит один и тот же опус –
стараний чьих-то несъедобный плод,
сидят старушки на скамейке под
душистой липой, движется автобус;
неся живот, огромный, точно глобус,
беременная девушка идёт.
У рынка сытно пахнет свежим хлебом,
черешню, абрикосы продают,
ещё сирени не отцвёл салют.
Июньский будний день под синим небом
аляповатым кажется, нелепым,
готов создать из мелочей уют.
Растрогавшись, заплакать лишь осталось.
Мне сорок лет, и я уже не та…
Не понимаю в жизни ни черта.
Маячит впереди, как призрак, старость,
но, всё-таки стою и улыбаюсь –
характера дурацкая черта.