Что родимый! Выплеснуло лето сотни радуг на воздушный тюль,
У кустов садовых бересклетов пауками вывешен июль.
Пахнут мёдом солнечные ульи, ярче кольца шмелевых боков.
Белой ночью я живу в загуле от вина бордовых облаков.
На покосе выросла отава через корни скошенных цветов.
Ты, июль - пахучая отрава в дикой пляске ветреных листов.
Ты отрада, мне с тобой шептаться, тихой зорькой в озеро смотреть.
Так хочу, и это может статься – проживу ещё от века треть.
Что родимый, угол Петроградский! Я и ты вошли в шоссейный плёс.
Разделю с тобой мечту по-братски под шуршанье стоптанных колёс.
Пусть от века только четверть будет, пусть умнеет глупая тоска.
Я хочу в затоне белых буден двадцать пять июлей обласкать.
Изобильной щедрости отведать под ветвями яблочных садов:
Что нам горе или эти беды от запретной сущности плодов.
Есть желанье, а точнее жажда, пить под солнцем знойный кипяток.
Долго жить, наверно, хочет каждый, ну а я – хотя бы лет пяток.
2011.
