Это земля на грядке, это нежная черная мякоть.
Это крик чаек (но почему-то теперь над полем),
Это плохие манеры - на столе оголенный локоть,
Это желание экспериментировать с алкоголем.
И что бы теперь ни стало, не верь никаким слухам.
Теперь это просто привкус крови на рукавах.
Импрессионистский набросок медленной оплеухи -
Мне говорят: "верно!", но знаю, что не права.
Теперь это крики чаек (но почему-то уже над полем),
Теперь это просто фразы, словно горох о пол.
Я не хочу тебя видеть, даже под алкоголем.
Я больше не буду ставить локти на грязный стол.