Золотое, зеленое, синее...
Мы идем "мокрым лугом" Васильева,
облака золотятся, как ангелы,
мы боимся, что вдруг они падают...
Мокрый луг дышит сенною свежестью,
степь сияет, зовя вдаль безбрежностью,
небеса поражают тревожностью,
оттого и печали так множатся?
Золотое, зеленое синее...
От травинок поющих Васильева
защемит сердце, степи российские!
Ковыли, в ливень вы голосистые!
Колос соками солнц наливается,
голосами птиц дали наполнятся,
и к душе голос трав прикасается,
и мечта в облаках - солнца звонница!