Ревет гитара и волнуется прибой.
Скрипит в душе забытая игра.
Не так уж сложно быть самим собой,
когда костер горит до самого утра.
Когда приходят и уходят те, кто спал,
когда за окнами стучит вчерашний дождь,
играет песня, мир все так же мал,
и ты меня все так же летом ждешь.
Я зафиксирую на чистом языке
молчание и честность пустоты.
У умного - синица, но в руке,
а у меня журавль небесной красоты.
/написано на набережной Волги, в Сталинграде, 24.06.2011/