она уже вползла ему на член,
она уже докурит папироску,
когда внезапно упадёт с колен
немногословный в доску…
он не привяжет нить назад,
он - гад.
Постмодернистский лозунг.
а ветер воет наугад,
а псы ревут,
и грозы…
и нескончаемый побег
к перипетиям детских нег,
к высоким далям… белый снег
увядших взрослых…
ах.. лето мартовским котом
июль наметил серым будни…
в отход, в отстой, каким скотом
назвал полудни…
ручных часов твоих часов
ручей бежит не целясь,
на циферблате адресов
качелясь…
4 июля 2011