Среди любви
плывёт душа к печали,
привыкшая
возле людей к молчанью,
хватаясь за былых надежд зазор,
ошибок
огибая казино,
так
возвращаясь в стадо, бредит лебедь,
когда пропал застреленный вожак…
….перед глазами:
Блок, Есенин, Бах…
к моей строке помеченной июлем,
на склоне лет
склоняются все те,
как будто под предлогом к суете,
но зная нечто –
внутренние думы,
высокие, щемящие как миф,
как злобой дня насыщенные притчи,
плывёт душа
с печали радость вычтя,
такою
непохожею
на них –
как сплющенная скрепка,
в поэтичность.