Играю жизнь и порванной струной
подвязываю старую гитару -
звенят надрывно звуки надо мной,
разобранные в воздухе по парам.
И, протянув свой слух сквозь монитор,
извечные вопросы лукоморя,
ловлю косых из-под оконных штор
на глупости придуманных историй.
А, может, так и нужно - cесть в углу
и, отложив гитару, просто слушать,
как новый день елозит по стеклу.
В жужжаньи мух. И ждать. И бить баклуши.