Не отмашешься подушкой
от ветшающих годков,
всех жизнЯ оскоблит стружкой,
всем набацает подков.
Аксакал в летах иль Будда,
вот он я – не чудо-юдо,
в общем, не хухры-мухры,
не какой-то конь с горы.
Ради славы всяких «измов»
бороздил, что было сил,
но в награду только клизму
пенсионную вкусил.
И хотя почти не стало
молодецкого запала,
я – могутный дед-пехто,
а не просто конь в пальто.
Не смотри, что мышцы дряблы
в сердце старом и в мощах,
кое-где и без виагры
поднимается мощща.
И, пускаясь женским лугом,
без балды, могутным плугом
я, пехнув туды-сюды,
не испорчу борозды.
Ну, бывает, депрессую
на лирической волне
и, как водится, простую
истину ищу в вине.
Я ж философ, а не мерин,
дозы граммами не мерил,
и порой хлебнув волну,
там немножечко тону.
В общем, милая подружка,
я – счастливый твой билет.
Выпьем что ли, где же кружка? –
как сказал один поэт.
Раз мущщина, как обычно,
в дырки всякие затычный,
ты использовай дедА
хоть куда.