Я не пишу для тебя, интеллигентный мужчина
в свитере шестидесятника и морщинах,
мечтающих жить на Бродском...
(«Плоско!» - мне скажешь,
бросишь: «Опять подросток!..»)
Я не пишу для тебя, дама-доцент-публикации-домик-в-Праге,
рифмующая пробелы и знаки
с Ахматовой под подушкой...
(«Пошло!» - шепнёшь мне на ушко, -
«Твой слог никому не нужен, душка!»)
Я не пишу для тебя, (не удивляйся!) завешанный орденами,
целующий двухголовое знамя,
а после - руку кормильца нового,
двухголового...
(Укажешь: «Здесь некорректное слово.
Перезвоните после второго!»)
А я не перезвоню...
Я для тебя пишу, пацан из 9-го «Я»,
отжимающий у лохов мобилы,
плюющий в пол,
думающий вполсилы!
Я для тебя пишу, подросток, избитый в подъезде,
кровавый и злой, наполненный мести
со вкусом дворовой жести!
Я для тебя на бумаге делаю дыры,
красивая лена из 42-й квартиры,
мечтающая о новой блузке...
ЖИВОТНОЕ ПО ИМЕНИ РУСКИЙ!
Я для тебя кричу...... и знаю - наступит время,
(Пускай и за час до того, как небо рухнет в узоры рек)
Из пасти твоей, как непослушное бремя,
Наружу
Вылезет
ЧЕЛОВЕК.
