Каким бы ты ни был высохшим –
Невесом, помни о том, что выше тебя лишь сон,
В нём ты паришь, и, с крышами в унисон,
Струны арфы Эола гладишь легко:
Ветер играет соло твоей рукой.
Крылья раскрыв, снижаешься над рекой;
Тёплую летнюю воду этой реки
Тени, склонившись, пьют; поначалу глотки
Робкие, но потом, так сладко горьки,
Быстро приносят забвенье, рождая крик
Боли и чистоты. Поодаль старик
Ждёт их на борт, и, под мерный уключин скрип,
Спину согнув, шевеля устало веслом,
Навсегда отнимает весну. Поведёшь крылом
И улетаешь от Леты, уходя от зимы,
Будто у летнего солнца берёшь взаймы
Горстку веснушек, россыпь дробных восьмых...