Где-то пропадает целый год,
явится однажды дней на тридцать,
свежих роз охапку принесет,
это - чтоб не вздумала сердиться.
Не сержусь. Он так беспечно юн:
то ныряет в озеро с обрыва,
то под перебор гитарных струн
у костра чуть хрипло, но красиво
мне поет о дальних городах,
островах, ветрах и океанах;
и о том, что есть одна звезда,
и она видна в любых туманах...
Наплетет ромашковых венков,
наплетет с три короба историй,
улыбнется мне - и был таков...
Ну а я в плену фантасмогорий
думать буду: где, в каком краю
щурится на солнечные блики
милый легкомысленный июнь -
синеглазый месяц земляники.