***

Я не жрец,и мой голос не слаще на вкус
Свежей крови на рваных губах,
Превращается в пыль придорожную золото летних сот;
На осенних полях всходят мёртвые корни травы,
В городах разверзаются рвы-пропадает народ...

                1991г.