Независимо от того,
что ты хочешь и то, что будешь,
трансцендентное бытиё
лакирует на шее упряжь -
подсознательное «моё» -
эволюции скотской рента,
избирательное «твоё» -
воспитательного момента.
Может это и хорошо,
может в этом «всем будет щастье»,
согреваемый барышом
улыбается клоун Красти.
Поиграем в «земля-ножом»,
посчитаем горбы верблюда,
может это и хорошо,
но скажите, а где же чудо?
Где душа, где любовь, где боги,
или вместо того чтоб "им быть"
эволюция лепит ноги,
чтоб от этого уходить?
Или там где должна быть совесть,
чтобы пипл не ведал муки,
пропуская тупоголовость ,
эволюция лепит руки?
«Шо ты милай, о чём же ты пишешь -
графоман ты, баян и поэт, *
не бывает того, что ты ищешь,
вот как не было, так и нет …»
Удивляясь иным верблюдам,
не смотря, а может быть ...тря,
я по-прежнему верю людям
и мне кажется, что не зря.
*непереводимые ругательства