Я теперь бесприютнее снега,
что блуждает позёмкой во мгле
и нигде не находит ночлега.
Серый день, догорая в золе
на закате истопленной печи,
вдруг метнётся за ветром в полёт,
взмоет птицей оранжево-млечной,
всполохнётся и вновь пропадёт,
спрячет лик среди пепла и пыли,
средь остатков былого огня.
А наутро ни прошлого дня,
ни снегов, что вчера ещё были...