Рассвет зудит осиным роем
на арфе солнечных лучей.
Медовым светом землю кроет,
нагар снимает со свечей.
И льётся в узкие бокалы
лесных полян златым вином.
...Над клавикордами причала
застыл маяк, как старый гном.
Погасший, мрачный, одинокий,
лишённый света и тепла.
Лишь море молча моет ноги
тому, кто в ночь сгорел дотла.
Лишь только море Авиценной
приляжет близ и боль уйдёт.
Ведь только море знает цену
тому, кто в ночь спасенье шлёт.
Я молча стыну на причале,
на клавикордах бытия.
А в море многие печали
слагает маленький маяк...
Февраль 2011