Была весна. Сады спились дождями,
Довольно быстро цвет утратив груш.
Река спала. Сойдясь над берегами,
Огни домов в её ныряли тушь.
И утром дождь... Стекло дорог размыто,
А по обочинам берез угрюмых строй.
Как будто чье-то горе не испито
И все никак не кончится запой.