Товарищ президент России нашей
Моё письмо не шкурный интерес
Который год не сеем и не пашем
И смысл существования исчез.
Живём уныло и сомнений много
И мысли, как промозглые дожди
Куда ведёт нас новая дорога?
И не тупик ли ждёт нас впереди?
Скотину всю давно под нож пустили
Доели всё, что было в закромах
А, что лежало плохо всё пропили
Запутавшись в кредитах и долгах.
И с этих пор живём, как папуасы
Душа горит с похмелья и нутро
Картошку продаём теперь у трассы
По тридцать рубликов за малое ведро.
Сосновый лес был продан богатеям
Забором обнесли старинный пруд
И слово поперёк сказать не смеем,
А то и нас всех в порошок сотрут.
Как долго будет «счастье» продолжаться
Демократическо-новаторских идей?
Народ в свободе начал сомневаться
И на душе тревожно у людей.
Кругом у нас постылая разруха
Лежит село пьянчужкой на боку
Жизнь кончилась и началась житуха,
Какую не припомнить на веку.
А может, в город нас перевезёте
Раз вам село теперь, как в горле кость
Я слышал вы неплохо там живёте
И всё по плану, а не на авось.
Прошу связаться с главным депутатом
Да и прислать его, скорее к нам
Мы обещаем не ругаться матом,
И разойтись, коль надо по домам.
И пусть он вам доподлинно доложит,
Как мы живём и с чем у нас харчи
Тогда вы нам поверите, быть может,
Почём сегодня к чаю калачи.
Всю технику с полей разворовали
И огороды нечем пропахать
От перестройки зря мы счастья ждали,
Как слов любви от сына чья-то мать.
За откровенность сильно не браните
Как ни крути, а жизнь у всех одна
Скорей село с коленок поднимите
Авось за ним поднимется страна.
Мы раньше жили тоже небогато,
Да и карман частенько был пустой,
Но в тихий час вечернего заката
Гармонь грустила о любви былой.
И было нам мечтать не бесполезно,
Был радостен весенних птиц прилёт
Сегодня нет в душе для песен места
Печаль в ней сутками безвылазно живёт.
Вы просите писать по Интернету
Мы б написали, если б дали свет
Прислушайтесь к народному совету
Супруге вашей от сельчан привет!
Взглянув в окно, потеребив макушку
И, чтоб не анонимен был протест
Он написал - Иван Кузьмич Кукушкин,
Крестьянский сын забытых вами мест.