У МОГИЛЫ БАБУШКИ
Памяти А.И. Суровой.
Медленным шагом иду по дорожке.
Плачет душа , онемели уста.
Сколько могил!
И на сердце тревожно:
Вдруг не найду я родного креста.
Годы летят, словно воды Урала,
И, как грибы, вырастают кресты.
Честно признаюсь : другими мы стали.
Нет ни открытости , ни простоты.
Бабушка, помнишь : смыкалися клены
На улице нашей высоким шатром?
Пустырь обнажился , арык усыпленный
Уже не бежит , не журчит холодком.
И жизнь поменяла свои идеалы.
Проще сказать, изменилась земля...
Исчезли портреты все с улицы Главной,
Только могилы еще у Кремля.
Лавки,
лавчонки... и в них все заморское.
Блеск этикеток,
а так - лабуда.
Шведско - немецкие,
янко- японские
Жвачки, опорки
и даже вода.
Я же покуда остался на Родине:
Жить без родимой земли не могу.
Только другие,
что здесь колобродили,
Сами, не зная куда, но бегут.
Космос, быть может, еще и волнует,
Да, думы о том , где посеять хлеба...
Мы повседневно собою рискуем,
Пот от волненья стирая со лба.
Скоро к могилам потянутся рации,
Чтоб по компьютеру нас схоронить.
Модное слово в ходу -
интеграция
(В грацию может и интер входить!) ...
Милая бабущка , хватит тревожного.
Ты заслужила быть, верно, в раю.
Если и вправду - на небе давно уже.
Значит, услышишь, что я говорю...
И ухожу я со светлою верою
В нашу тревожную новую жизнь.
Тебе благодарен я полною мерою,
Душою святою за нас помолись.
1991