Сегодня велик он, а завтра, быть может, смешон.
Поэт нечестивый, монетку последнюю бросив,
на девочку, что надевала цветной капюшон
на голое тело. А было ведь холодно, - осень.
А он любовался: какая у девки спина!
А что за спина - две худые-худые лопатки...
Хозяйка роптала:" Опять к вам пришёл сатана,
а вы, не заметив, ему согреваете пятки".
Поэту казалось, что были здесь крылья любви.
Давно не взлетали, с тех пор как любовь свою сбросив,
они коротали свои беспокойные дни
на Пляс де Пигаль. Ничего нет здесь странного, - осень.
Поэт подошёл, и, зарывшись лицом в волоса,
вдохнул пять морей и четырнадцать выпитых кружек.
И если б он видел глаза в её робких слезах,
он сердце б своё подарил бы ей, дикой, на ужин.