Мы не верим в сказки. Давно и прочно.
Не бывает ведьм, что летают ночью,
феи – тоже выдумка. Знаем точно,
что драконы добрые – лишь в кино,
да и злые – там же…
И всё же…всё же,
если вдруг мурашки бегут по коже,
заклинанье вряд ли кому поможет,
но – стучим по дереву всё равно…
Сказки – это враки. Им верят дети.
Но…спроси у взрослых – они ответят,
что живет в горах очень странный Йети,
а в каком-то озере – динозавр,
на звезде далёкой – мальчишка с розой,
что доска-икона – роняет слёзы,
и бросает где-то из рук мимозы
та, которой Воланд смотрел в глаза…
И метелью Снежная Королева
угрожает сердце сковать… Полено
может стать игрушкою, несомненно,
а на старой крыше есть чей-то дом…
Принц всегда отыщет на грязной кухне
гостью с бала, ту, что теряет туфли,
и когда луна свой бочок окрУглит,
Млечный Путь окажется лишь мостом
из серьёзной жизни – обратно в детство…
В дивный край, где рядышком, по соседству,
жили наши грёзы, и по-простецки
чудо-лампа выполнит наш приказ,
и Добро всегда побеждает в битве,
и, как будто, тонкой незримой нитью
души тех, кто любит навеки свиты…
Мы не верим в сказки…Но сказки - в нас…