Бог устал нас любить. гр.Сплин
На страницах истории чистой
не покажут нам плеть на плече пианиста,
не покажут нам пулю на фото актёра,
не покажут... а если покажут - не скоро;
не покажут причин, на измену толкавших,
не покажут измен... их ведь нет - настоящих...
Это ясно и так... Но, совсем не понятно:
почему мы по мёртвым шагаем обратно?
По своим мертвецам - в их сожженьи спасенье?
Мы не чувствуем страх, лишь чуть-чуть сожаленье
и, от этого в сердце становится больно и гаже,
вы твердите, что все мертвецы эти вобщем не ваши.
Вы твердите, что вы оскорблённая временем святость.
...Каждый день только ложь. Что искать? Если вдруг ничего не осталось.
Где искать? Кроме строк сумасшедших немного поэтов...
Между букв, между слов вся история нежно согрета.
Вся история там: среди слёз и толчков крови в венах,
среди тех, кто всю жизнь жизнь искал, головой бил о стены,
среди тех, кто мечтал, кто смотрел... и настолько всё видел,
что плевал в небеса, хоть не Бог его вроде обидел.
На страницах чужих по строкам я читаю посланья.
Я живу в ожиданьи. Чего? Может быть ожиданья?
Каждый день - новый день. Ничего вроде не изменилось...
Может это лишь сон? Может быть это всё мне приснилось?
Может быть я как все: вижу нос свой и дальше не вижу?
И не мозг в голове, а вонючая серая жижа.
И не ручка в руке, ведь она некой символ болезни.
Неужели исчез тот, что нас убеждал, что исчезнет.