Цицерон отдыхает. Ты – профи в речах,
И кичишься, как пес, родословной своей.
А талант созревает на скудных харчах,
На голодном пайке, меж обычных людей.
Среди шумных детей появляется тот,
Кто застенчив и тих, но при этом глубок.
В нем какая-то песня все время поет.
Он сей мир расплетает, как шерсти клубок.
И кто знает, кто чувствует, как одарен
Этот мальчик, что с музой играет в игру?
Для чего народился, не ведает он,
Но как Байрон стоит на холодном ветру!