Пропылённой страницей
перечёркнутых слов
я себе буду сниться
под стихи про любовь.
Обветшалые строчки,
перетёртые в прах,
обратятся в листочки
шевелящихся трав.
Пробегут по ним дети.
Улыбнётся рассвет.
И никто не заметит,
что меня уже нет.