Н. П.
Зачем бубнить? Ты знаешь и сама,
Как рвется кислородная тесьма,
И в полночь, закрывая веки-ставни,
Молитву повторяешь по слогам,
Почти не проникая в содержанье.
Как много самых разных скользких слов
В твоем садке. Обилен был улов, но
Когда с давно написаных стихов
Вдруг белизну листа, как ткань, снимаешь,-
То чувствуешь, насколько все условно,
(А видимость, прочитана построчно,
Картонкой упадет - она теперь на что мне?)
Мне ласточки кричат: «о чем?», «о чем?»...
Перечеркни отточенным крылом
Чертеж.
Пусть, как ладонь, мой дом
Протягивает всем дощатое крыльцо
(Так корабли земле протягивают сходни).
Всё врут, что я устал звонить в свой дом,
Что медь колонн не бъёт по стенам гулким,
Что стал мой дом из тех,
Зажатых в переулках,
Как в горле ком.
Кто вам сказал, что этот дом – ничей?
Поля забиты гречкою грачей,
Расчерчены леса линейкой вертикалей,
Томятся реки в ножнах берегов,
В морях жары пылятся острова
Грозы -
Всё погранично здесь,
И даже спесь
Особняков заплетена в бульвары.
Лишь этот дом звенит, касаясь облаков,-
Точней, чем бой часов, его удары.
Зажмите в кулаке проросший злак,
Добавьте время –
Видите, кулак
Разъят ростком?!
Вот так растет мой дом,
Всё время вверх, туда, где есть огонь,
Пустой кулак
И полная ладонь –
Мой дом.