мотылёк ищет свечку во сне.
рыба видит добычу в блесне.
имярек, не умея согрет ься,
рвёт на части цветные стишки
и развешивает, как флажки
вкруг налитого ужасом сердца.
не браните его - он не пьян!
(быть поддатым - призванье поэта)
он не рвал за баяном баян
и не путал рояль с туалетом…
так, разменивал месяц на два
серых года - не экая жалость!
жизнь свою перевёл на слова,
и ни жизни, ни слов не осталось.
этот точно совсем ни при чём
(он как голос в сгоревшем конверте)
был всего-то простым толмачём
в вечном диспуте жизни со смертью.
пусть сейчас он - небритый, смешной,-
говорит вам, успешным, серьёзно,
что мы все станем пылью земной,
ну а он будет всё-таки звёздной!
и жонглирует рифмою злой
он на кромке нездешнего света
перед нами, как дым над золой,
погубившей горение это.
