Гремят похоронные марши
Над тихой страной дураков,
Ведь чем мы становимся старше,
Тем больше мы видим гробов.
Все глубже становятся ямы,
И тень от прогнивших крестов,
Как будто оконные рамы,
Лежит на земле дураков.
Здесь старость увидят так мало -
Погибнув от братской руки...
И кровью краснеются раны...
И чьи-то затихли шаги...