Бывает так, что стихи пишутся...
Так, сами по себе...
Ну пишутся и пишутся, хорошо...
А что в них?..
Я.
А кто я там?
Сам.
Какой?
Разный.
Иногда заразный,
как вирус оспы,
печально опасный,
грязный...
Или как ангел с небес,
который исчез
в твоих глазах
сразу как влез,
в трусах...
Он
время лечит,
не оно его, а он
гладит его лютые плечи,
лижет огонь...
Я,
немой, как зомби,
в суррогате иллюзий, доктрин,
сумасшедших идей и мужчин,
без причин
становлюсь допотопным приматом,
изгоем для равных,
дешёвым породием главных...
Молотком перемирий я жил...
Белым островом прятался...
Миражи обходил стороной...
Примяукался,
снякался,
не тужил...
Багровыми ливнями жил...
С тобою на равных, лякался...
Чёрт!..
Вспомнишь - он придёт,
приносит расчёт
точно,
орудует смачно,
сочно...
Буду лучше вспоминать имя любимой...
Всуе вспоминать - тоска,
пригоршнями земли серой,
сырой...
Буду вспоминать в смуту,
когда буду
голый,
босой...
Что дальше?
Огнями фальши приходит гной.
Куда прятаться от него весной?
Весной подальше…
А летом,
под светом,
луны,
с пистолетом стены,
пригвоздённым штиблетом
к раме окна
с чувством вины
к близости дна
океана?
Уходим дальше.
Идём по прямой.
Звонками во мне утро
встаёт по утрам,
мается вечерами,
тянется днями
к получке
резиной,
и иногда
поговорить с друзьями наступит случай,
с бензином...
Рядом невнятно бродят
голодные псы до сплетен
и крови,
вампиры уродливых скал…
Не ешьте!
Стойте!
Я искал
всего лишь родные брови
среди лекал...
Вижу оскал...
Войте!
Четверостишиями лето проходит.
Июль уже жрёт бельё...
Тридцать два лета
лето –
моё...
13 июля 2011